"Made of Steel, made if Fire, made of Madness and Desire"

Damn, irgendwer ist immer schneller als ich...

Du wachst auf.

Du stehst auf einem freien Feld westlich von einem weißen Haus, dessen Haustür mit Brettern vernagelt ist. Hier ist ein kleiner Briefkasten.

Du öffnest den Briefkasten.

Du beobachstet wie der Zettel, auf dem etwas in einer fremden Sprache, steht mit deiner Hand verschmilzt und beides vermischt in einen fleischfarbenen Pool tropft.

Du wachst auf.

Du bist in einem Hörsaal voller tentakelbewehrter Kreaturen, deine Augen liegen abseits auf einem kleinen Beistelltisch, deshalb kannst du sehen, wie ein unmeßbares Wesen auf eine Stelle deines Hirns zeigt und etwas zum Plenum murmelt.

Du wachst auf.

Du bist an einem Pokertisch. Du hältst ein As in deiner Hand und sonst nichts. Dein Blick fällt auf den Tisch, auf dem ein kleiner Zettel liegt. Auf dem Zettel steht "Biomasse Spieler 3", Spieler 3 bist du, es ist auf jede freie Stelle deines Körper tätowiert. Deine Mitspieler sind riesige Ameisen, ihr Mandibeln klicken, irgendwo im Dunkeln scharrt die Königin ungeduldig. Sie hat Hunger.

Du wachst auf.

Du bist in einem Raum. Du kannst die Größe nicht erkennen, denn es gibt keine Konturen. In diesem Raum steht eine alte schwarze Schreibmaschine, ein 12 Kilo schweres Monster, das beide Kriege gesehen hat. Die Tasten schlagen ungeduldig auf und ab, sie wartet auf dich.

Du wachst auf.

Du sitzt an einer Schreibmaschine, an der getrocknetes Blut und feine Knochensplitter kleben. Du spannst ein Blatt ein und schreibst folgende Zeilen:

Du wachst auf.

Du stehst auf einem freien Feld westlich von einem weißen Haus, dessen Haustür mit Brettern vernagelt ist. Hier ist ein kleiner Briefkasten...

http://blackhardpress.de/

Wer kennt es nicht, man hat eine ordentliche Grippe und die Welt wird surreal: Geräusche dringend irgendwie von weiter weg zu einem, als sie eigentlich sein sollten. Man ist ständig 2 Sekunden hinter den Dingen her, die um einen rum passieren und überhaupt sind "häh?" und "was?" die operativen Begriffe schlechthin.

Blöd wird es, wenn es einem die ganze Zeit so geht. Irgendwie ist das Weltgeschehen absurd, völlig surreal. Irgendwelche Typen sprengen sich in die Luft, andere fahren die Wirtschaft an die Wand und dazwischen rennen Poliktiker mit Eimern voller Benzin oder Wasser durch die Gegend und fallen sich gegenseitig über die Füße.

Und das tolle ist, es scheint nichts zu machen. Keine Wolken des Krieges verdunkeln den Horizont, die Apokalypse lässt auf sich warten, bloss hin und wieder ein Lichtblitz von einem explodierenden Terroristen. Aber die sind zusammen mit ihren Kumpels, den Terrorismusexperten (tolles Wort übrigens, warum sind das keine Terrorismusbekämpfungsexperten?) auch zur Hintergrundstrahlung verkommen. Dinge passieren, aber irgendwie auch nicht...

Und während man so mit glasigen Augen die Welt da draussen auf sich einprasseln lässt, brüllt irgendwo ganz hinten im Hirn ein Gnom die ganze Zeit "What the Fuck? WHAT THE FUCK? W H A T T H E F U U U U C K !"

Was passiert hier die ganze Zeit, warum passiert das gerade und wieso hat niemand die Eier in der Hose einen Standpunkt zu beziehen, der eine größere Konsistenz als Schokopudding hat. Vorzugsweise jemand der nicht durch den Fleischwolf einer Ideologie gedreht wurde. Man wird den Eindruck nicht los gerade im Ladebildschirm der Geschichte zu leben und irgendwo bei 95% hat sich das Spiel aufgehängt.

Kommunikation wird zu immer winzigeren Schnipseln reduziert, bis irgendwann nur noch Rauschen übrig bleibt. Da die verdammten Fitzel einfach keine verwertbaren Informationen mehr enthalten. Twitter ist nur eines von vielen solchen Phänomenen, das Kommunikation zur bloßen Statuswiedergabe macht. *ping* *ping* *ping* *ping*. Irgendwelche Brocken, die alle und keinen Interessieren, schnell gelesen, schnell verdaut, schnell wieder draussen.

Könnte mal jemand die Postmoderne abstellen, so langsam kann ich Leonce aus Büchners Theaterstück zu gut verstehen, als dass es meinem Nervenkostüm zuträglich wäre, oder mir zumindest eine bessere Datenleitung verschaffen. Pings von 1034 ms sind garstig...